Idiotas.

A comunicação é um dom e uma maldição. Para a perpetuação da espécie é fundamental fazer passar aos outros mensagens importantes: "dói", "dói muito", "estou a morrer", "estou feliz", "quero acasalar", entre outras.

Todavia, quando a comunicação não funciona, seja por problemas de emissão, recepção, ou ambos, entra-se no perigoso mundo das más interpretações, do exagero, da memória selectiva.

Meaningless. Desabafo.

Nunca paraste para pensar no que fizeste à tua vida? Nas oportunidades que tiveste e atiraste pela janela? Claro que sim. Quem não o faz? Confirmas a minha ideia preliminar. Somos todos uns idiotas, esperando eu que não estejas no lote dos que associam idiota a ideia. Tornar-te-ias um idiota ao quadrado.

Estar longe de casa é duro, tão duro que sobreviver à experiência deveria ter como prémio máximo um lugar ao lado do Pai (?). (Pois é, resultados da minha mudança de convicção religiosa. A partir de agora considero-me agnóstico, não ateu.)

Pânico.

Fobia social.

Outonando.

Equinócio. Igualdade. Metades. Sol. Árvores de folha caduca. Eis o Outono.

A época dos suicídios aproxima-se. Os céus tornar-se-ão nublados, convidando fatalmente as almas atormentadas a abeirarem-se de precipícios ou de frascos de medicamentos. Almas que anseiam pela libertação do jugo corpóreo, pela ascenção divina.